Я слышал за морскими забугорьями,
Не веря ни на йоту в наш авось,
Все тычут в барсука, как в зомби кольями,
Америкосы.... Требуя прогноз,
И верят же повально эти олухи,
Сильней чем верим мы в гидрометцентр,
Когда придет пора солить подсолнухи,
Как будет плодоносить нынче хрен,
А нас еще считают буреломами,
И оторвать пытаясь от сохи,
Суют нам демократию дешевую,
И всякой силиконовой трухи,
Как будто мы тут братцы, пальцем деланы,
Как будто нас корова родила,
Мы сами со своими беспределами,
Всем барсукам начистим удила.
У нас один, прогноз, полнех конкретики,
Не подводил ни разу нас авось,
Прекрасно без барсучьей арифметики,
В лаптях на босу ногу нам жилось....