Кто-то незримый
нас выстроил
в ряд
Вдоль линии
озарения
От Ло́ха, который
тупей тупаря,
До Homo
с мозгами гения.
́
Мало нам
войн
и стихийных бед.
Эго –
Творец в подпитии.
Крикнет: «Да будет!..»
И вот они:
Свет,
Подвиг,
Рекорд,
Открытие.
Америку
сдуру
открыл морячок,
Поспорив с попом
на стопку.
А смог бы
открыть он
коньяк за плечом,
Поймав на каблук
вышибающий пробку?
Мы –
пирамида
с названием Русь.
У всех по закону
ниша,
И супер мечта:
«Я не все!
Я прорвусь
Буром
в элитную крышу».
Закон не скала,
в нём де-юре
брешь,
Миром одобрена
вроде бы,
По ней
капитал волокут
за рубеж,
Бросив, как куклу,
Родину.
Время, меняясь,
меняет столпы.
Личность
не светоч гения.
Личность,
кто в мозг
разъярённой толпы
Втиснул
свои убеждения.
P.S. ИСТОРИЯ С КОНЬЯКОМ. Я ехал в отпуск поездом Владивосток – Москва. В одном купе появился умелец, который брал за горлышко бутылку коньяку и бросал, вращая, не глядя через правое плечо. За спиной дно бутылки получало сильный удар правого каблука. Пробка вылетала, умелиц подхватывал распечатанную бутылку и преподносил нам. Бедные проводники! 7 суток они пытались угомонить сотни увлеченных пассажиров, но трюк так никто и не повторил.