Небо светит звёздами, по ночам мороз,
Барбарис весь гроздьями, не видать стрекоз,
Утром травы белые, клён как золотой,
Листья уж не первые падают с тоской...
Середина осени, пропади ты грусть,
Ягоды белёсые глаз согреют пусть,
Голуби, воробушки травушку клюют,
Чистят, моют пёрышки, иногда поют...
Земь вся жёлто-бурая — сказочный ковёр,
Осень ведь не хмурая, коль в душе костёр,
С чувствами к природушке, да к её красе,
Поклонюсь зазнобушке, утречком росе...
«Настоящему индейцу завсегда везде ништяк.» Фёдор Чистяков(«Дядя Фёдор»)
Благодать на хуторе, а поутру выдь —
Сразу станет муторно — некого ловить.
Ни стрекоз, ни бабочек, ни жучков хотя б...
Кислым поздним яблочком хрупает октябрь,
Словно хрупом с чавканьем посылает весть:
«Нонеча и чайника тянет на поэзь,
Нужно быть с приветищем, чтоб не чуять зуд,
Ты же как поэт ещё ни в одном глазу...
Нацеди из термоса чаюшка с вином —
Хватит ныть, что темы все писаны давно!» В роще стоеросовой опадает лист,
Ягоды белёсые, клён да барбарис,
Прыгают воробушки в поисках еды...
Тут мне словно обушком в темечко — елдык! Накрошу-ка хлебушка на сырую земь,
Напишу поэмушку строфушек на семь.
Налетят оравушкой, ешьте, глупыши!
Можно также травушки птичкам накрошить.
И себе в бумаженьку, послюнить слегка,
Спиченькою махонькой высечь огонька...
Веселись, пернатые, развернись, душа,
Вейся над пенатами, шаба-дуба-ша-
Ламца-дрица-опаньки... Вот вам и сюжет
И шестая строфонька позади уже!
Хорошо на хуторе сердцу ли, уму ль,
Утром было муторно, а сейчас нормуль!
Золото да просини — залежалый хлам.
Пишете об осени? Заезжайте к нам!
__________________
* Indian summer — бабье лето (букв. «индейское») (англ.)
Мысль пришла хорошая в голову мою - Как сейчас всё брошу и осень воспою. Описать подробненько мне ли не суметь, Льётся как тихоненько с клёнов листьев медь.
Да не медь, а золото, выше надо брать, Как же, братцы, здорово, в Бога душу мать! Возбуждённо-искренний, как "кукареку", Я на каждый листичек выдам по стишку.
Ёлочки-иголочки, ягоды-грибы. Как зачнут молитися - расшибают лбы! Как затянет, окая, песень всякий люд, Так и манит, грешных нас, окаянный блуд...
Замолчите, аспиды, Линка в душу вам! Хватит сердце рифмами мучить по утрам! Резвелось до крайности стихоплётов тьма! Я сейчас про осень вам сочиню САМА!!!