Мне приснился пьяный Сталин. Закопчённым и седым
Появился и уставился, пуская сизый дым;
Сделал трубкою движенье, мол, сиди уж, где сидишь,
И урезал с выраженьем, как речовку, странный стиш:
«Каждый третий русский воин
Награждения достоин.
Вдруг война... Глядишь, герой —
Каждый, может быть, второй.
А заставишь умереть их,
Так герои — двое третьих».
Он смотрел в меня без пауз, он ловил движенья век.
Напряженье нарастало... Закружились искры... снег...
Сдался я — глаза устали в едком дыме табака:
«Вы — поэт, товарищ Сталин, — от сапог до мундштука!»
Я проснулся. Вспомнил: кстати,
Кто мозги мои загадил?
Что на полке? Так и знал!
Перестроечный журнал!
Отравился, дрянь листая.
Где земли одна шестая?