Вечерняя сгущалась тишина...
Я мыла раму тёмного окна,
мне улыбалась бледная луна
всё шире,
часы сияли медью старых гирь...
И вдруг из мыльной гущи, как упырь
возник огромный розовый пузырь
в эфире.
Нахально ухмыляясь, обормот
глядел в упор на мой раскрытый рот,
затем включил внезапно задний ход
и — в кухню.
Там, ловко приземлившись на стене,
задвинул речь о Гесте и Моне,
а я мечтала — как бы только мне
не рухнуть...
Он перешёл на Кафку и Трюффо,
заметил, что Сафо — не комильфо
и обозвал кумира моего
ехидной.
Хотелось крикнуть: « Зря Вы, сударь, зря!
Мне безразлично мненье пузыря,
но за культуру, честно говоря,
обидно.»
Не прекращался дикий монолог,
болтун вещал, а выслушать не мог,
его бесили Лермонтов и Блок,
и Уилсон...
Тогда в тоске от жгущих душу ран
я запустила в дерзкого стакан,
пузырь надулся, сел под водный кран
и ... смылся...
По бурелому, словно бандерлог Я с треском пёр - и потерял сапог. А без него я в чаще сгинуть мог - Но вылез. Зато, на пятке вздулись пузыри: Сначала - два, а после стало три, И я их тёр мочалкой до зари - Не смылись.
И показалось- что ни говори - я ненавижу в целом пузыри! Но тут догадка ёкнула внутри стуком. Я осознал с улыбкой на челе, что пузыри приемлю на столе, под огурец, селёдку и суфле с луком.
К полночи стали появляться пузыри И взгляд расплылся я гляжу их три Рукой подать до утренней зари К рассвету Набычившись на гранями стакан Сияющий как барышни в кан-кан А глюкам рано я ещё не пьян Не спето В ушах пошёл какой-то медный звон Не то мазурка или вальс бостон Пластинкой с танго жикал патефон Иглою Окно открыто бледная луна И понимает ночью не одна Так ей наскучила на небе тишина Со мглою Ладонью глажу выпуклость стекла С луною пробивает на ла-ла Так стало жаль – вселенная мала Не скрою… : -)
Оно занятно, что ни говори, Бывает поглазеть на пузыри С намёком истин поиска вутри И смысла... Но вот что я скажу, мои друзья, Так рушить веру в логику нельзя! Пузырь был должен лопнуть! А он взял... И смылся!
Ну, видимо, он лопаться не стал поскольку был большой оригинал и физику наукой не считал: прикол же! Не знаю, отчего и почему он верил только эго своему, сочтя, что ничего и никому не должен...
Опохмелившись с бодуна, я мыла раму без окна... Потом увидела пузырь, и был с мартини этот хмырь. Его я весь приговорила, и с Гёте на луну завыла. Потом был и Моне и Блок, и весь весёлый новорог. Но вдруг ворвались санитары, нашли меня средь пустой тары... А я была на тот момент, для Фрейда Зигмунта клиент...
Компотик, это такой производитель теннисных ракеток, например:) Но я вообще-то имеля в виду Роберта Антона Уилсона . это такой сумасшедший автор американский был.