|
|
|
Хохмодрил захандрил…
Зачем писать стихи?
В них толку чуть и смысла.
Замаливать грехи,
Поэта анархиста?
Не вижу смысла в том,
Что смоется лишь кровью,
И станет крепким сном,
От очень острой боли.
Мне осень, не родня.
Она - убийца детства!
Так было не всегда.
То опыта наследство.
Чем дольше я живу,
Тем дольше существую.
Зачем вот, не пойму,
Пишу и повествую?
Сплошное «ни о чем»,
Но дна морского глубже.
Объятое огнем,
Пустое сердце стужи.
И стылая душа,
В слезах кипучих тонет,
Обломками гроша,
Которых и не стоит…
Поделитесь, порадуйте друзей:
|
Хохмодрил)
|
|
Использование произведения без разрешения автора (сайты, блоги, печать, концерты, радио, ТВ и т.д.) запрещено!
|
|
|
2015-10-05 17:45:57
|
Интернет
|
посещений: 3145, посетителей: 1687, отзывов: 1, голосов: +45
|
|
|
|
|