Понимаю, нынче Музе трудно,
Только успевай летать к поэтам.
На дворе – зима, сезон простудный,
И, куда ни сунься, многолюдно.
Все болеют, кашляют при этом.
Что уж там! Моталась день-деньской
По поэтам, поэтессам разным.
И, пока водила их рукой,
И строка рождалась за строкой,
Подвернулся кто-нибудь заразный.
А её работа – вдохновенье!
Ведь нельзя же с маскою из мАрли
Приходить к поэтам в сновиденья,
И шептать про чудное мгновенье.
Да её и в дом бы не впускали...
И ко мне она на днях вспорхнула.
Я пишу чегой-то, под диктовку
И, вдруг, Муза на меня чи-и-хнула,
Виновато на меня взглянула…
Чувствую, что стало ей неловко.
Я-то и не понял поначалу,
Думал, прочихается, фигня.
А она устало замолчала,
И куда-то быстро убежала,
Вирусами одарив меня.
Вот теперь лежу себе, болею,
Не пишу поэмы и сонеты.
С каждым днём всё более грустнею,
И моих читателей жалею:
Вот заглянут, а новинок нету.
Да, начхАла Муза на меня.
Хоть бы рот закрыла для приличья.
Улетела... В голове – фигня.
Я болею, Музу ту браня...
Вроде – грипп.
Надеюсь, что не птичий.
Начихала Муза, улетела. Улетела?! Птичий, однозначно. Уж и кожа носа затвердела, уж и перьями покрылось тело, до чего же вышло неудачно...
Тянет с подоконника накакать, разбудить соседей звонкой трелью, В небо взмыть... Прошу, не надо плакать, ну и что, что под пером лишь слякоть, что из носа капает капелью.
Срочно принимайся за леченье, но смотри в окошко в оба глаза: для тебя у Музы предпочтенье, вместе проводить вам можно время, раз вы оба все равно заразны.
Вот постепенно всех нас Муза заражает, И мы чихаем лишь на монитор, А в виртуале вирусы летают, Грозятся завалить ненужный спор. Желаю музам поправляться, И нам от всей души смеяться, Чтоб никогда не заражали, А мы от них всё время ржали. :)