год козы кое-как отбуянил,
под - ни пуха, моё, ни пера.
(всё проблеял, козёл окаянный)
вот и ты, год прошедший – не прав.
что там далее по гороскопу?
наши предки в природной красе.
то к нам мордой предстанут, то – опа
отчубучат, что стыдно нам всем.
капуцины, макаки, гориллы
и ещё куча всяких пород…
иногда я похмельным дебилом,
со щетиной, пугаю народ.
а с похмелья какая порода?
- "деградирует", ропщет семья.
до чего себя сапиенс гробит,
суток семь пробухал – обезьян,
лишь хвоста нет, но всё поправимо,
в Новый год проследим за хвостом.
чудеса ныне в тренде, вестимо,
до момента, как рухнем под стол.
в "о без янь" там лишь инь, что хреново.
в этот год равновесия нет -
мрачновато, но год всё же Новый,
миру – мир пьем, непруха – войне.
мы прорвёмся, "спасибо" вам Дарвин,
что сравнил с обезьяньей братвой.
закипело во мне, чую пар – вон,
а вот нех.. нас равнять с той ботвой.
а народ, что? народу прикольно -
Новый год - в обезьяний окрас.
- "разливай… половинку… довольно,
ах, ты против? гульбанишь без нас".
утром в зеркале, вы догадались -
чудо-юдный заросший босяк,
да фингал округлился медалью…
праздник, видимо, нам удалсЯ.
где ты, где ты, родимый рассол мой,
мой спаситель в похмельном пике?
- "харе Кришна", поют хромосомы,
- "харе Рама", зигуют в башке...
обезьяним весь год, не балуем
ибо, как предрекает судьба,
понесут над землей – аллилуйя,
если брать по Аллаху – акбар...
сила в правде, твердят, я не верю
то, что вижу – сплошной гедонизм,
вот и год посвящаем мы зверю…
- "Боже, ты, как найдёшься – звони".
а пока нас хмельное накрыло
в календарном, лихом колесе.
что там дальше? ни ухом, ни рылом
потому, что мы празднуем все...
"Trish ✓: +2 2015-12-31 Уж представляю, какой из тебя выпивоха)))) Ностальгируешь?"(с)
ушел искать на дне бокала истину. тут либо дамы, либо водка но, сижу на дамо-водочной я пристани, а мимо проплывается оно - сознание, что нету места рыцарям и, даму сердца перелив в бокал, я потерялся между бабье-лицами, раздув свой интерес к ним и накал страстей закрутит обоюдным омутом. я – суперстар твердят мои уста а совесть подхихикивает: - тронулся, мой дорогой, очнись, ты - шибкостар. молился на мучное, борщ и сало ты и, вместо-память заменил на Гугл... куды ни глянь всё - пузо-жопо-талия, пушист и бел, зато уже - округл. жизнь пишется баблом и несрастухами и, как бы не цеплялся, но каюк достанет, будешь прятаться – унюхает. ну, водка, трепещи, сейчас налью и буду добавлять в себя я градусы, и градус жизни тоже подрастет. округлость льстит: - круглись и будут радости, но дамы предвещают бан и стеб. вот так всегда, огульно, неизысканно навешается всякого хламья.
пишу сейчас в запале я неискренне, да и вообще, то - литРгерой, не я…