Что автор со стихами вытворяет?
Не нравятся - он тут-же их стирает,
И воздвигает стих, как новостройку,
Потом, вдруг, отправляет на помойку.
И даже с почестями не похоронив,
На кладбище тот стих не положив.
Так исчезают вновь эти творенья,
А автор снова в поисках, стремленьях.
Пытается в свой стих душу вложить,
Чтобы потом ему с почётом было жить.
Чтоб в классику вошёл он непременно,
Вот автор весь напыжился надменно,
Пытаясь блеск придать тому творенью,
Но блеск исчез и нет произведенья.
Вот так мы кладбище воздвигнем
Для стихов,
Чтоб на душе той не осталось и грехов.
Рождаются стихи и умирают, как люди и стареют и страдают. Гордятся, если часто их читают, печалятся, когда их забывают. Есть среди них дуделки и сопелки, сколоченные криво скороспелки. Они живут, как бабочки, недолго, лежат в пыли, на самых дальних полках. А есть, что поражают острым взглядом, глубокой мыслью, красотой сравнений, метафор неожиданных каскадом, и самых глубочайших откровений. Стихи такие редкостны, конечно, зато им суждена дорога в вечность.
А я как-раз налево собралась, И баннером немножко увлеклась, Вот в гости я к Заморе поспешила, Рекомендую - чудненько и мило. Прекрасный сайт, цветущий сад, Там каждый друг, товарищ, брат. :)
Известно, только в свой карман, И нафига ему роман крутить с природой, Как никак Гринпис то вовсе не дурак, Он мыслит трезвой головой, Сам захоронит стих такой, Чтоб выручку с него иметь, И нечего его жалеть. :)