— Скажи-ка, тятя, наши сети
Скрывают истину от нас?
— Дудят. А как же не дудеть им!
Послушай честный мой рассказ.
{{
Один банкир-астролог
(Сектант, не астроном)
Полсотни книжных полок
Прочёл за томом том.
Не мифы, не о Зевсе
Читал он день за днём,
А книги о Луне все,
От коих мы уснём.
Луна, конечно, awesome
(Прощай, ночной режим),
Но он другим вопросом
Был с детства одержим:
Зачем её вращают,
А лик — один и тот...
Вот так же и праща ведь
В бою себя ведёт.
Обратный лик тяжельше,
Как будто там металл...
Бывает в жизни цель же...
Он за Луну слетал.
А там — долина злата!
Созвал он воротил,
Открыл секрет по блату,
А прочим запретил
Летать по той орбите;
Мол, грунт там уязвим;
Пока, мол, потерпите;
Мол, денег не дадим.
А я в КБ служу и
Который год подряд
Взираю, как буржуи
За золотом летят.
Вот наши пионеры
Сказали бы: «Не трожь!»
А те — не знают меры
И русского «хорош!»
Они уже давно там...
И не вернутся впредь.
Ржавеют звездолёты,
Не смогшие взлететь.
}}
— Спасибо, тятя, что стихами!
Хоть на цитаты растащи.
А сети врут про лунный камень...
И что банкир не ростовщик.