Этим летом судьбинушка преподнесла мне неожиданный сюрприз – познакомился я лично с поэтом Вадимом Егоровым. Обменялись мы с ним книжками с взаимными дарственными надписями, а после общение продолжилось по электронной почте.
По ходу чтения его стихов, мне захотелось написать пародию, но не на конкретное его стихотворение, а на его характерный стиль, наиболее часто встречающиеся поэтические образы, цвета и манеру изложения мысли. Пародии в итоге не получилось, а написалось посвящение. В котором, всё-таки, кое-что из задуманного (мне кажется) воплотить удалось. Потому и помещаю его в «иронические»…
Ах, как годы летят! Эти годы –
Богом временно выданный дар…
У природы плохой нет погоды,
Как заметил когда-то Эльдар.
У природы есть разные дети,
И немногим из них за грехи
(Или что-то иное на свете)
Бог писать поручает стихи.
И ночами при пляшущей свечке,
(Для иных – не понятно на кой),
Эти божьи пыхтят человечки,
Сочиняя строку за строкой.
Им самим зачастую не ясно,
И не скажет полуночный штоф:
Не напрасно ль они, не напрасно ль
Тратят жизнь не понятно на что?
Для чего этот сказочный шёпот?
Это тайное кружево слов?
Что даёт рифмования опыт -
Это странное их ремесло?
В эти, полные муки, мгновенья
Не рождается мысли о том,
Что отыщет, быть может, спасенье
В этих строчечках кто-то потом.
Колбасой не питаются души!
Их спасает другой эликсир, -
Им, тоскующим, хочется слушать,
Как в стихах изменяется мир.
Постояв у ворот этой тайны,
Я ответ не услышал едва:
Не случайны, мой друг, не случайны
Все, пришедшие сверху, слова!
И в своём разуменьи убогом,
Может быть, и пойму я когда:
Жизнь отпущена временно Богом,
А вот строчки… Они – навсегда!
А на десерт хочу вам представить стихотворение Вадима Егорова, которое пока не опубликовано ни в одной книжке. Потому что написано только в этом году.
ПИСЬМО О ПИСЬМЕ
Я пишу тебе письмо электронное.
Ты прочти его. Но только не тронь его.
Только тронешь – не успеешь насытиться
его смыслом, как оно и рассыплется.
Ибо очень уж оно нереальное
это самое письмо виртуальное,
ибо всё в нём есть – кавычки и прочерки,
только нет в нём человечьего почерка.
А ещё - над самой горькою фразою
нету буковки, слезою размазанной,
и руки, от глупой ревности чокнутой,
и строки, неумолимо зачёркнутой.
Мы о нём уже не вспомним за ужином,
будто то письмо уже и не нужно нам.
Ни прибытка от него, не урона нам –
будто сами мы уже электронные.
Ради нежности, причастности ради ли,
раньше письма целовали и гладили
и – от мамы ли, от мужа, от брата ли –
их в шкатулки потаённые прятали.
Драгоценные, как травы у травника,
их читали чьи-то внуки и правнуки.
Жаль, что снова не войти в эту реку нам:
электронные читать будет некому.
Словно речь – да не простую, а тронную –
напишу тебе письмо электронное.
В нём едва ли отразится лицо моё.
Оно будет, словно пуля, свинцовое,
оно будет, словно шарик, воздушное
то бесплотное письмо и бездушное.
Не с гонцом его пошлю и не с нарочным,
без конверта отошлю и без марочки.
Пусть летит оно к Востоку и Западу
электронное – без вкуса и запаха.
…Но судьба иной удел учинила мне:
письма пёрышком писать и чернилами
и терзаться над бумагою белою
до рассвета – что сейчас я и делаю.