Эпоха в порошок
Стирает к песням вкусы…
Семёныч был не прав,
В башке строфой засев:
Не так уж хорошо,
Как веруют индусы,
Что мы, концы отдав,
Уйдём не насовсем.
А впрочем, вам судить…
Опять рождаться в муках,
И в яслях подхватить
Краснуху или корь?
Опять в лицей ходить
Искать себя в науках?
Подружку находить
Семье наперекор?
Как Ленин завещал,
Учиться и учиться?
Познать впервые секс
Одним прекрасным днём?
Ты сыну всё прощал?
И может так случиться:
Твой правнук – твой отец
По попе да ремнём…
Опять идти ловить
На мизере зарплату?
И чокаться в тоске
С товарищем вином?
Опять стареть и ныть,
Что подняли квартплату?
И строить на песке
Надежды об ином?
По прихоти богов
Скрипит зимой и летом
Сансары вечный круг,
А время всё бежит…
Но, что страшней всего,
Уже не стать поэтом…
Давай с тобою, друг,
Минутой дорожить!
Не стоит тратить пыл На глупые куплеты Нам не дано узнать, Какой он там - Тот свет. Я в прошлой жизни был, наверное, поэтом. А в этой - "шо, апять?!" Уфф, слава богу, - нет! )