Метель за окнами. Всё снежно.
Перо царапает прилежно.
Выводит вялая рука
В альбоме медленно вступленье,
Вчерашних дум переплетенье,
Рожденье нового стиха.
Теряются во тьме созвучья,
Слова приходят трудно, скучно.
Устала вялая рука
За мыслью гнаться торопливой,
За Музой дерзкой, похотливой,
Покоя хочет и тепла.
А Муза за спиной маячит,
Стучит ногою, чуть не плачет,
Всё ждёт и требует стиха.
Вдруг падает перо небрежно,
За ним слетает безмятежно
Вниз… на пол вялая рука...