Вновь потянуло утром мглистым
рюкзак за плечи и рвануть,
подальше в лес куда-нибудь,
чтобы отметить День туриста.
Бредя болотом в скользкой тине,
пересекая лес и дол,
держа в ладони валидол,
в репьях, клещах и паутине,
от запаха лесного пьяный,
распухший весь от комаров,
я отыщу следы костров,
найду заветную поляну.
Там, надышавшись кислородом,
достану фляжку из штанов
и гаркну тост, пусть он не нов:
- За единение с природой!
В ответ мне что-то филин ухнет,
взметнутся искры от костра…
Жена: - Коль, ужинать пора!..
Фу, черт! И я иду на кухню.
Ну вот, чудила. Размечтался
про запах хвои, треск костров…
Ешь борщ на кухне, будь здоров,
сентябрь нынче не задался.
И за борщом (романтик истый)
к разумной мысли я приду:
- Не ныне, в будущем году,
в лесу отмечу День туриста!
Ряжусь в Романтики одежды, На будущее все мои надежды: Всё не успеть, ведь жизнь быстра, А через год,привстав с утра, Надеюсь заблудиться между Трёх сосен, встретитькомара, И филин ухнет у костра... ...Жаль на работу вновь пора... :-)