Смерть нас ждет, везде глотая слюни, и когда-то точно победит, сладко поцелует, вытрет нюни и за опозданье пожурит. А потом, обняв как сына мама, унесет к себе на небеса, до чего же все-таки упряма и точна порой ее коса. Как легко и вольно в преисподней, воздух чист и легок как снежок, на душе как в праздник новогодний и к воротам рая лишь шажок.