Я к Вам писал: Простите, Даша,
за всю измену, за обман,
что вышла между нами лажа,
и перешла в большой скандал.
Не плачьте, милая, просите,
я портил жизнь Вам столько лет,
плюя в меня, Вы опустите
мое колечко в туалет.
Я к Вам писал: Уймитесь, Даша,
не бейте маменькин хрусталь.
Вы так хотели, чтобы наша
любовь отправилась бы в рай.
Простите, милая, но все же
зачем же громко так кричать.
Вы - словно раздраженье кожи.
Вы - словно демон, вашу мать.
Я к Вам шептал: Позвольте, Даша
цветами выстилать Ваш путь,
а Вы сказали, что однажды
мне хорошо бы утонуть.
Но Боже право! Я такой же,
как остальные мужики,
и нету сил терпеть мне больше
от Вас и сердца и руки.
Я умолял - простите, Даша
не бейте в темя мне трубой,
поймите мозгом что ведь наша
любовь начертана судьбой.
Зачем кричите Вы так громко,
и бьете третий уж сервиз,
да я-то знаю, что ведь только
все это плановый каприз.
Я Вас любил, мне верьте, Даша,
что значит - к черту шел, болван?
Зачем изящной ручкой Вашей,
в меня бросаете стакан?
Положте статую, родная,
ведь не для Вас ваяли бюст,
Вы успокойтесь, твердо зная,
что мир Ваш от меня стал пуст.
Забудьте, Даша, свое право
и между нами - ничего.
"Я к Вам пишу, случайно, право,
не знаю сам и для чего".