Погиб поэт, невольник пьянства,
Так не закончив свой сонет,
Его удел, не постоянство,
Могильный холм, как постамент,
Его душа, в похмелье бродит,
Являясь призраком в ночи,
Увы, пол-литра не находит,
И в безысходности, кричит…..
А мог бы жить, купаться в славе,
Мог быть любимым и любить,
Мог острым словом душу ранить,
И добрым, тут же излечить.
Он о любви! Мог петь стихами,
Сплясать для Вас мог, гопака,
Но нет его теперь меж нами,
Погиб в бездонье стаканА........