Ночь… Тихо. Мысль близка уже к развязке…
Через минуту - лика озаренье!
Да-а-а, что за стих! Не стих он – сказка!
Сам образец прекрасного творенья!
Я создал гениальность – штампы прочь!
Нет, не к лицу талантищам сомненья!
Да Пушкин рядом не стоял!! А я - сам бог!
(Бог слова, разумеется - не менее!)
Приходит утро сонной мухой на порог,
Поэт несется к компу – где ж шедевр мой?!
…Мля, что за муть??!! А это я писал ?!
Где ритм, а - суть идеи?! Боже, бог ты мой!
Где Пушкин был?!! Что ж рядом не стоял?!!
Как Муза допустила жуть подобную?!
«Delete» !!! Фух, на душе полегче стало…
Никто не слышал эту дурь непрофпригодную
И – слава всем святым! Пегасу слава!
Был пир в ночи: стихи из-под пера Искрясь, слетали, складывались в сказку. Но утро мудреней. А уж с утра Заслуженную обретут стихи огласку. А автор статус обретёт Творца... Но было преждевременным веселье. Вот утро. Прочитал и спал с лица: Такая дрянь. Тяжёлое похмелье...
Одна поправочка: дури наваять можно и на трезвую, как я, для этого водка не обязательна. Прозренье наступает быстро. И тут- либо delete, либо выворачивая стих наизнанку, насилуя рифмы и переставляя слова, всеж попытаться состворить из него подобие великолепия... ))