Вчера отдалась Муза мне
Безропотно, безмолвно:
Писал я, что-то о вине,
Ну, так сказать, условно.
Оценен стих был высшим балом –
Я снова к Музе пристаю.
Рифм не сочтёшь, их просто валом,
При этом чушь меж строк порю.
Прибег к насилию красотки,
Бренчу на Лире невпопад.
Налил в стакан сто граммов водки
И всё пошло, пошло на лад!
Вдруг стала Муза недотрогой, Ей алкоголем, мол, разит. Нашла писателя другого - Он пишет прозу, не хохмит. Приходит без вина и водки. Читает с ночи до утра. А сердце млеет у Красотки - Когда придёт любви пора?
Страсть затаилась в губках алых. Краснеют щёчки, взор блестит. За Муз, красавиц мы бокалы Поднимаем и пускай пьянит Вино с улыбкой рифмы нежной Наш неуёмный, жаркий ум, Маня в страну любви безбрежной, В мечтах живет, где пылкость дум.