Отполирую травку коньячком
И - ну, любя, скорбеть о судьбах мира
Светло и высоко... Душа парит,
Раскинув, словно крылья, шифер крыши,
Сорвавшейся с логических стропил…
Ах, если б не курил я и не пил,
Какой бы из меня, ей-богу, вышел
Огромный толк... А так – он весь при мне:
Толкует мне про истину в вине...
Царь Горох
Покрыл я как-то шифером стропила,
Сел на конек и травку закурил,
Душа моя над крышей воспарила,
И грешный мир мне близок стал и мил…
Но кто-то по соседству примостился,
И знай себе, нашептывает мне:
"Ты, дорогой, совсем уже скурился,
А между прочим, истина – в вине!"
Я с высоты заправленных перил, траву дубася не увидел сразу как ПмГ с мигалкой подкатил и подошла сдубиною зараза. наручник щелкнул точно жёсткий кнут и сели на запястья два ноля и..слышу голос.. щщщас мастырочки урпрут..и ссыпалась на землю конопля..