Я читаю тебя перед сном,
Пролистаю спокойно страницы.
Не прошусь на постой к грусти в дом,
Где уныло скрипят половицы.
Я читаю тебя в тот момент,
Когда лампочки в люстре зарделись,
И лечу, как букашка на свет,
К той манящей уютом постели.
Не учу я тебя наизусть,
Переменчивы женские души.
Что сегодня веселье иль грусть?
Состоянье твоё не нарушу.
Я читаю тебя, как стихи,
Что ведут незнакомой дорогой.
А, ты знаешь , они неплохи,
Если их не читать с меркой строгой…
За решеткой в темнице сырой, Я сидел без чернил и бумаги, Подневольный орел молодой, А писать мне хотелось бедняге. А потом появился инет, Где поэтов, как девок в борделе... И лечу, как букашка на свет, К той манящей уютом постели. (с)