Для стрелы не вышел рангом,
Был всего лишь бумерангом.
Он терпеть не мог разлуки,
Возвращался прямо в руки,
Те, что бросили его.
И не видел никого,
С кем летать он мог бы вместе,
Изогнувшись тонкой жестью,
Так всю жизнь и пролетал,
– Возвращенья идеал.