Надыбал старую записную книжку; это одно из первых моих стихо, написанное 10.12.99.
Если кто-то заметил, я и сейчас не причисляю себя к плеяде поэтов, и иронизировал по этому поводу еще тогда:
В сравненьи с истинным поэтом,
Всё, что пишу я, это бред -
Зимой, весной ли, жарким летом
Поэт творит, ведь он ПОЭТ!
Он пишет, рук непокладая,
И том за томом издаёт,
А я сижу, ум напрягаю,
И даже строчка не идёт!
А если выдавить удастся
Хоть пару-тройку чётких строк,
Придёт зоил, начнёт смеяться,