|
|
|
Поэт...
* * *
Поэт, известно, это странник вечный,
Придавленный забот большим тюком.
Поэта не ищите в чебуречной,
Он давится сухим куском тайком.
* * *
Слышал я погудку эту,
Про шалаш – любви причал.
Побродил по белу свету,
Но такого не встречал.
* * *
Наверно, из липы,
Полметра длина –
Могучий, великий
Язык хвастуна.
* * *
Талант прорехой светит,
Прозрачен, как роса.
Бездарность в кабинете
Берётся хрень писать.
* * *
Нас всё время уверяли,
Намекая на сюрприз,
Что идём по вертикали!..
Может быть, но только вниз.
* * *
Да ладно там с эдемом, раем,
Где светлых дней наступит рать.
Нам сотни лет упорно врали,
И будут врать, и врать, и врать.
* * *
А мы не прежние мудрилы,
И нас хоть в баню, хоть куда.
На «Тампакс» цены уронили, -
Скорей скупайте, господа.
Поделитесь, порадуйте друзей:
|
Леонид Олюнин
|
|
Использование произведения без разрешения автора (сайты, блоги, печать, концерты, радио, ТВ и т.д.) запрещено!
|
|
|
2012-09-30 20:52:17
|
2017-12-26 22:30:19
|
посещений: 1995, посетителей: 1075, отзывов: 1, голосов: +34
|
|
|
|
|
Сообщить модератору
|
|
Как мышка серая, жуёт поэт простой сухарик, Потом спешит под "тюк забот" и пишет новый "гарик"... :(
, 2012-09-30 22:25:39 |
Оценка: +1
|
|
|
|